«Alas, our frailty is the cause, not we;
For such as we are made of, such we be»

– Twelfth night

Scrivo, sdraiato sul letto, nella brezza di un ozioso pomeriggio di fine luglio. L’unico rumore, oltre a quello del vento, sono le campane che suonano in lontananza, cercando -per fortuna senza successo – di risvegliare l’isola dal torpore del calore estivo.

Domani è il compleanno di Mai e noi ci prepariamo a festeggiarlo con l’ennesima cena di pesce, vermentino e poi gelato sul lungomare. Niente torta (per quella aspettiamo il ritorno a Parigi che è meglio).

Le giornate trascorrono tra il meraviglioso silenzio che solo le apnee sott’acqua regalano (ancora non ho trovato posto più paradisiaco che tra gli scogli e i pesci sul fondo del mare), giri in motorino sulle tortuose strade della Maddalena, e la lettura de “Il Rosso e il Nero” di Stendhal da cui le citazioni di oggi sono tratte.

79 volumi, a questo ammontava l’edizione completa delle sue Œuvres pubblicata a Parigi tra il 1927 e il 1937. Io non posso fare a meno di chiedermi quanti anni di vacanza in questa meravigliosa isola mi ci vorrebbero per riempire 79 volumi. Purtroppo però domenica torniamo alla civiltà, e quindi niente 79 volumi. L’idea non mi attrae per niente. ma – citando sempre Stendhal: il viaggiatore che ha scalato un’erta montagna, si siede e lì trova nel riposo un piacere perfetto, sarebbe altrettanto felice se fosse costretto a riposarsi sempre? Penserò a questo sul volo di ritorno. Adesso però godiamoci gli ultimi giorni di mare.

«La parola è stata data all’uomo perché possa nascondere il suo pensiero»

– Talleyrand